Мой старый, добрый саксофон
с хрипцой, перед народом
пофилософствуй, как Софокл
в подземном переходе.
Играй, мой брат, играй на весь
утробный рай подземки.
Ведь наверху – всё та же весть:
торгуя душами на вес,
оркестр заказывает бес.
И ищет след любви позёмка.
И даже птицам не летается,
и не кричится кобылицам,
и зашнурованные лица
расшнуроваться не пытаются.
Зачем? что им еще терять?
Вот разве, эту – Осень.
Да в джинсиках тетеревят,
что подпирая паперть вряд,
гостинцев ждут – от Бози.
Совсем хрипишь. Айда-ка вверх
подставим трубы ветру.
Глядишь, возьмет спиричуэлс
за пару сигареток.