Улететь бы в весеннюю Францию…
Это так романтично:
Париж…
Первоцветы…
Французские грации…
И… сосульки не падают с крыш…
Позабыть бы свой питерский дворик
Оказаться бы там, где Дюма
Мушкетеров создал непокорных,
Где Констанции жили в домах,
Вобщем, даже довольно обычных,
Где ходил погулять на бульвар,
Чтоб натурщиц найти симпатичных,
То ль Мане, то ль Огюст Ренуар…
Это там над весеннею улицей
Пролетает мальчишка Амур…
Там, наверное, март не хмурится…
И болтают вовсю про «лямур»…
Там, наверно, в кафешках открытых
Поглощают буше, кофе пьют …
На Монмартре, солнцем залитом,
Пейзажи вовсю продают…
Ну а главное, что оттуда
До работы… так далеко,
Что вокруг все похоже на Чудо,
Иль на сказку над Сеной-рекой…
Хоть, конечно ж, там все обычно,
Но об этом не стоит и знать…
Только жаль, что от жизни привычной
Можно так лишь мечтой улетать
В город грез…
Но однажды свершится…
И исполнится этот каприз
Улечу я весной, чтоб влюбиться
В дивный город с названьем
Париж.