Троллейбус старенький, измученный зевотой,
Вращает сонное Садовое кольцо...
Не повезло, работает в субботу,
Но держится бедняга молодцом.
То медленно подкатит к остановке,
Откроет двери нехотя, скрипя,
То, удивляясь собственной сноровке,
Сорвется с места, бешено сопя.
Трудяга вычурных московских улиц,
Радеющий за легких чистоту,
Остаткам солнца ласкового щурясь
Плывет, степенно обтекая суету.
Его не беспокоят перебранки,
Гудки таксистов и свистки ГАИ,
Крутые сторонятся иномарки
Капоты берегущие свои…
Стекает день тугой осенней каплей,
Пора домой, работа позади.
И жерди-троллы, словно ноги цапли
Уставшие от долгого пути.
К полуночи, с трудом в депо добравшись,
Вздохнет украдкой, завтра выходной,
А в понедельник снова будет Вашим.
Троллейбус, очарованный Москвой…