Тебя целую нежно в бороду,
да только сразу бес в ребро…
Всё, что не берегла я смолоду,
найдёт неведомый синдром.
Найдёт во мне синдром художника
и бросит кисти на кровать.
Тебя философа-безбожника
так хочется нарисовать.
Но чтобы профиль римско-греческий
мне на холсте запечатлеть,
я краски выкраду у вечности
и соки превращу в камедь.
Едва ли будешь ты обрадован,
когда на поиски кистей
к тебе отправлюсь я негаданно,
а ты совсем не ждёшь гостей…
И нежно поцелую в бороду,
сказав, что больше не могу.
Но снова зеркало расколото…
И спит Предательство в углу…