Вечер на разлуку обречён.
В глупом хороводе силуэтов
ты мне щедро - правое плечо,
дар филфака плачущим поэтам.
Ветер, на разлуку обречён,
небо скудно листьями укутал.
Сам как будто вовсе непричём,
прячет в кронах звёзды и минуты...
Совесть на вину обречена,
а вина работает на совесть.
Я тебе, наверно, не жена.
И разлука украшает повесть
нашей жизни, обречённой быть
в этот миг или, послушай, в этот
сердца стук за пазухой судьбы
в хоре улиц, обречённых светом
соучаствовать и сопереживать
вымокшим до никти скромным вехам
двух людей, которым голова
не указ и даже не помеха...
Вновь последний взгляд и ты в метро.
Обречённое терпеть твою усталость,
оно хмуро душит привкус слов
расставанья... Сколько их у нас осталось?
Обрекая поздний час на сон,
тьма сползает лестничным пролётом
с чердака... И вязнет телефон
в тишине невидимого вето...
Ночью, у самой себя в плену,
на безликое надуманное соло
на бессонную и глупую луну
я обречена и...
я осколок...