Он сжёг мосты, лёг палец на курок,
Готово сердце лопнуть от обид,
В ушах слова о множестве дорог,
Что произносят средь могильных плит.
Всё это глупо, пошло...Есть лишь страх,
Что жил не так, что воспевал не то,
Прощал не тех; и хоть был не монах,
Любовь не взял он в жизненном лото.
А нынче выбор, что дают лишь раз.
Всегда прозревший должен выбирать:
Жить средь придворных и, не пряча глаз,
Сaтрапов славить, или умирать.
Сухой щелчок, глаза застлал туман,
Из рук ослабших выпал пистолет.
Он выбрал смерть, когда отверг обман.
Жил, как поэт, и умер, как поэт.
1995
