Ты все грешишь, что вдохновения нет,
Что музы стороной тебя обходят.
Не получился из тебя поэт.
Стихи из-под моей руки выходят.
Напрасно же печалью полон взгляд,
И зря изводишь ты себя тоскою.
Тяжелый крест несу я на плечах,
Моя душа - источник чистой боли.
Ведь строки лучшие рождаются не счастьем,
Не радость вдохновляет вновь меня,
Лишь сердце, пожираемое страстью,
Лишь скорбь по миру, что убьет меня.
А ты на жизнь смотришь совсем иначе,
Улыбка озаряет оброз твой.
И не коснутся тебя неудачи,
Не ранит этот мир жестокий, злой.
Как повезло тебе еще не знаешь,
И боль поэтов пусть не трогает тебя.
О, черт! У нас же пиво остывает!
Пойдем скорей! Уж заждались друзья.