В водосток – вместе с годом – вода.
Осень выморозится в стрихнин.
Что еще?.. Полдень тусклый… Ах, да:
я пишу плохие стихи.
Душу ими ничью не берет.
Ей, душе, и без лишних морщин
нелегко, а стихи – не возьмет…
Йодом пахнет…– бинт.. без причин.
Практикующих, вас, лекарей,
клизмострочащих по пустяку –
по две штуки на чих, и – скорей
ковырнуть бы чирей в носу.
Или – ну, курить фимиам.
Красотою душить от тоски.
Ни четой, ни чекою быть вам
не хотят плохие стихи.