Но потолке – мой страх. Реальность бледно-жёлтым
Оттенком сновидений раскалывает день.
Мой страх – на потолке. Боится тот, кто мёртвым
Бывал не раз – и видит крадущуюся тень.
Где страха потолок? Ведь невозможно больше
Терпеть фантомов мысли террор и пустоту!
Вот где-то свет погас; и нить всё тоньше, тоньше –
Надежда льдисто тает, взвывая по листу.
Мой страх. Моя любовь. Искусственны желанья.
Приход-уход. Мгновенье. За этим – ничего.
Я верю, что не-я играю в умиранье,
Но тут же замечаю во мгле себя – его.
