выходит опять промашка
ты плачешь а я молчу
подраненая ромашка
жалуется палачу
бездонные наши будни
бездарные типажи
под утро не утонуть бы
в луже паленой лжи
но горло глотает комья
обиды подмокший хлеб
на угли средневековья
дует король судеб
и нервные окончанья
ромашек без лепестков
орут себе на прощанье
радостно
и легко