Ербол в России – больше, чем поэт;
смирись спокойно с этой полуправдой.
Покуда мне не сорок с лишним лет,
внутри меня – мышиная орава
штурмует речь, при возгласе: «гряду-
щее…», тем самым оставляя
меня в ряду немеющих, в ряду
жующих звуки, всуе не пеняя
на сор душевный – почву для стихов;
я в нем умру – печалясь и беснуясь.
Как ни крути, но, кроме дураков,
любому веку нужен свой безумец…
***
Окно скрипит под дудку сквозняка,
ему пространство вторит втихомолку…
В такой четверг я не усну никак,
наверно, не проснулся еще толком…
И хочется не пить, но выпивать,
и, плавая в аквариумах комнат,
ронять себя на стул или кровать,
шепча о том, что – грустный и бездомный –
О.М. – не волк, я тоже – не койот,
душа в слезах от века, и теперь ей
пристало жить в печали терпкой от
тряпья потерь и патоки терпенья…
Москва, 24.10.03 г.