Зеленый растворитель.
И растлитель.
Горелый сахар.
Кружевной Монмартр…
Джек-потрошитель ныне как политик,
Политик же, как исполнитель мантр.
Полынный бред.
Полуденная месса.
Принцесса на горошине – мертва.
Горошина – мучитель естества
Филейного принцессиного места.
Считай до ста!
И дожимай до ста!
Достать до звезд?
Чего же проще, право,
И ваше исключительное «браво!»
Звучит сигналом с Римского моста
В какой-то апельсиновой КордОбе.
И «Ксента» - кровь полынного куста,
В которой новоявленные боги
Находят сущность близкого родства
С Хемингуэем.
Или же Ван Гогом...
Где тот Монмартр?
Где Мулен Руж горячий?
И вырастает поколенье зрячих,
Не видящих того, что есть на дне
Зеленого, духмяного, густого,
Той близости к земному – неземного,
Забвенья островного в вышине.
К которому мы движемся тенями,
И вечность перекладываем днями,
Пропахшими фиалками Моне…