Сквер. Осень. Тризна тысячи смертей.
Стволы скорбящих проступают твёрже.
Ладони ветра, грубо, без затей,
По лицам клёнов бьющие наотмашь.
Тела листвы, не преданной огню,
Повсюду источают волны смрада.
Дождя волынка десять раз на дню
Звучит прощальной мессой листопада.
Тоской и скорбью стольких панихид
Налито ветра траурное пенье,
Что в пропасть обветшалый мир летит,
И тяжело поверить в воскрешенье.