Во мне начала проявляться безжалостная склонность к одиночеству,
востребованность небесами стала превалировать.
Все мои зубы и когти в одночасье оказались сточены,
я стал завидовать участи Пушкина и Лермонтова.
Не в смысле таланта, происхождения или гениальности,
а в том, другом смысле… ну, вы меня понимаете.
Вы станете обвинять меня в стремлении к маниакальному,
к желанию выпендриться, к какой-то крайности.
А между тем, причина банальна, как репа, как баклажан, как морковь,
она запросто двигает человека к сакраментальному итогу -
вы же сами рифмовали не раз что-то типа кровь-вновь…
Или не рифмовали? Тогда я отказываюсь вас понимать, ей богу…