На крыльях лета опалённых,
Средь стенок гор, в пыли дерев,
Как средь голов поубелённых,
Окаменевших, не прозрев.
В хлеву садов, между морями,
Вдали от мякишей домов,
Мне слышен голос за дверями,
Придти к которому готов.
Мне слышны мощные литавры
И тихий звон в туманной мгле,
И видны прожившего лавры
С покоя маской на челе.
Ни игр и зрелищ, клиентелы,
И утро только для письма,
Для неуверенного тела,
И для чуть детского ума.