О, сколько нас, друзей далёких
Сошлось на этом перекрёстке?
О, сколько стран тебе, Россия,
Свои посланья отдают?
Здесь незаметных иль высоких,
Чуть мягких иль не в меру жестких,
Печальных, умных иль красивых
Не зря поэтами зовут.
У всех, у нас – одна дорога,
Хоть не похожи друг на друга.
Неподражаемо красиво,
Иль о серьёзном не всерьёз,
О всякой всячине немного,
О смысле замкнутого круга,
Мы для других готовим чтиво.
«Зачем?» - вот, только, в чём вопрос.
Я знаю, это – не напрасно.
И, даже, маленькая строчка,
Что в рифму сказана с душою,
Не пропадёт в пучине лет.
Она забвенью неподвластна,
Поскольку рано ставить точку,
Пока поэзии волною,
Хоть, человек один согрет.
Так, не грусти, мой друг далёкий,
Хоть, Интернет – не панацея
От тех невзгод и огорчений,
Что нам по жизни суждены.
Но он, как солнце на востоке,
Своим рожденьем землю грея,
Даёт нам силы для сомнений
В необходимости войны.
И, может быть, настанет время,
Когда ненужные границы
Исчезнут вовсе, возвещая
Поэтов братство на Земле.
Так всходы даст благое семя
Стихов безвестных вереницы –
Любви, наполненной до края
Огнём на письменном столе!