К зиме дорога. Хочется истерик
и вздора вьюг, и снежной кутерьмы.
А дни стоят так тихо, словно звери
у леса на краю. В объятьях тьмы
пружинит ветер по рукам деревьев.
Осипший, нелюдимый, сам не свой.
Я, полночь диковатую измерив
по циферблату, прихожу домой.
Но дома нет- углы, картины, шторы...
Не крепость. Не фиорд. И в рифму- "лом".
Иду к себе. К той самой, о которой
тоскует и печалится мой дом.
К зиме дорога...