В мастерской художника грустно пахнет краскою.
На полу засохшие кисти и цветы.
И к стене повернуты — с той небрежной ласкою,
Что присуще мастеру, — пыльные холсты.
Сам он весь всклокоченный, пьяный, злой и маленький,
Уронивши голову, за столом дурит.
Под лучом полуденным, как цветочек аленький,
Перед ним недопитый штоф вина горит.
Здесь бывала женщина нежная и властная.
Раздевалась губяще, глаз не отводя.
За плечами белыми драпировка красная,
Золотые волосы струями дождя.
Как легко в могуществе кисти разувериться!
Уходила женщина, уносила свет.
Но осталась в комнате грозная соперница —
Зоревой, заоблачный, золотой портрет.
