Нет, не постичь миропорядок –
с умишком туго у мартышки.
К тому же, милая, так краток
летящий жемчуг фотовспышки.
Чадят закатов головёшки
сквозь клапан Млечного колодца,
и, погружаясь вглубь матрёшки,
за грань тоски сознанье рвётся.
В какой поток впадают будни(?) -
вокруг египетская темень.
Скажи, а был ли звёздный путник,
проливший свет в неё как семя?
Дикорастущим виноградом,
сплетая стебли, на изломе,
мы к свету тянемся, но чадо
папашей брошено в детдоме.
Зрачки от солнечного перца
разъело у людской породы.
Куда тогда стучится сердце,
слепое сердце Квазимодо?