Мой критик, бледнея, худея,
Хладея, врастает в строку:
Ему-то знакома идея,
Как шулерский крап игроку,
Понятно по цвету пылинок
Откуда я родом, по ком
Хрустит пересохший суглинок
Под грубым моим каблуком;
Сейчас он узнает, прочна ли
С завязкой туманная связь,
Он ждет ритурнеля в финале,
Худей и бледней становясь,
И верит, наивный, уликам,
Стремясь обнаружить следы
За нервно блуждающим бликом
На темном провале воды.
