Напрасно думать об одном,
Напрасно верить просто в чудо,
Напрасно жить одним лишь сном,
И размышлять о силе духа.
Напрасно сожалеть и ждать
Того, чтоб время повернулось,
Надеяться и умолять,
Чтоб сердце ото льда проснулось.
Напрасно лгать и ненавидеть,
Друзей терять и зла не видеть,
Безумно ослеплять огнем,
Несущим гнев и боль, как гром.
Напрасно обвинять и жалить
Всех тех, кто смысл жизни дарит,
Кто любит и хранит как сон,
Тепло души и чувство в нем.
Напрасно бегать и скитаться,
И в тайных муках окунаться,
Надеясь обрести покой
В темнице одинокой и глухой.
Не доверять, и замыкаться
В себе самом
И в чем-то том,
Что так влекло давно огнем.
Все это – призраки рассудка,
Давно играющие в жмурки,
И, позабывшие, о том,
Как ярко светит солнце днем.
Они наивны и беспечны,
И как стекло они не вечны.
Легко ранимы сердца болью
И чувством, что зовут любовью.
Слеза, как сказочная повесть,
С таинственным началом и концом,
Пробьется из души на волю,
И ты пробудишься от снов.