Хан Гирей
пасёт снегирей
в серых снегах
перед самой весной.
Солнышко низится
к старой горе,
пахнет как будто
батон нарезной
Лагидным дыхом
вздыхает гора.
Пастырь суровый
как раз докурил:
" Поздно темнеет,
и значит пора
кануть в оранжевый омут
зари".
Буковым прутиком
машет на них,
плещет в ладоши:
" Пошли! Шевелись! "
Как меркнут в рассвете
людские огни,
так птицы на севере
с небом слились.