* * *
Сегодня, в четверг, стану читать ночь по сиреневым грозам,
как будто это не свод, не купол, а большая раскрытая книга.
И если стихия морей – стихи, то небо – скорее проза,
живой философский камень времен высокого звездного ига.
И пока Волопас, волоокий Арктур, влюбленный в Медведицу с детства,
все тщится поймать за кольцо в ноздрях быка равновесья и счастья,
я буду считать, что скорее всего, мы с небом живем по соседству,
а море – недуг желанью сродни – такой же соленой масти.
Конечно, можно поспорить о том, что вторично на этом свете,
а можно плюнуть на море и небо и оставить к утру многоточье…
Но когда у меня, как у всех на земле, родятся бессонные дети,
я не стану делить Любовь на любовь и место ее средоточия.