Может ты. Может я... Может кто-то другой
Мимоходом оплатит и наши грехи
Я неправильный, мать. Я совсем не такой
Не из тех, кто командует буйством стихий
Ты молчишь у окна. Я молчу под окном.
Тишина режет уши сильнее, чем крик.
А над нами... Луна. Напиталась дождём,
Налилась серебром и блаженно искрит.
Я неправильный, мать. Я не добрый, не злой
Ненормальный, настолько, что вены свербят
Я вернулся к тебе. Я остася с тобой.
Только где-то в пути я посеял себя...
Этот миг очень хрупок... Возьми его в горсть
Золотой диадемой приставь к волосам
Он совсем потерлся... Он здесь - просто гость
И такой же неправильный, мать, как я сам.
Мы напару скитались в дремучей ночи
И гремучее время с подошв сосребя
Притащиись к тебе... Под окно. И молчим.
Уповая на дождь. На луну. На тебя...
Средь бесчисленныйх вахт под потухшим окном,
Почитая за честь - обечённость молчать,
Я молчу... исключитьно, мать, об одном.
Ты прости... я настолько неправильный, мать.
* - в контексте "мать", как обращение к человеку женского пола, примерно одного возраста. Устаревший слэнг.