Нет, я не спился и не исписался.
Погорячился? Может быть… Ну что ж,
Я просто справится с собою постарался,
Я просто вытащил из раны острый нож.
Дышать я стал спокойнее, ровнее,
И наверстал какие-то дела,
И кажется, что снова на коне я,
Но старые кусаю удила.
Опять пошло назойливое время,
Опять влечет вниманье циферблат,
И продираюсь снова через бремя
Дней, месяцев, кварталов и зарплат.
Опять весь день с собою в диалоге,
Опять режим — ни охнуть, ни вздохнуть,
Опять не успеваю по дороге
Хотя бы пару строк в блокнот черкнуть.
Опять я вижу цвет, и слышу шорох,
И вкусов различаю ассорти,
А вот недавно был как будто в шорах.
Как выжил — не пойму… С ума сойти!
Сначала две недели — как мгновенье.
В глазах — то фейерверк, а то салют,
От запахов сплошное помутненье,
И соловьи небесные поют!
Погода —только солнце. Сон не нужен.
Работа — непрерывная игра.
Всегда стихотворение на ужин,
И ласковая вечность до утра…
Потом за месяц — год, второй — полгода,
Внутри все красным, а снаружи — мрак,
На улице несносная погода,
И дома только холод и сквозняк.
Работа — в тягость, что ни пьешь — касторка,
В ушах — как будто пробки с сургучом,
Что ни закуришь, вкус один — махорка,
И ощущенье — словно обречен.
Костлявая все время рядом, сбоку,
Ей только повернуться и обнять,
Но кровь из раны превращаю в строку,
И сразу легче эту боль принять.
Опять эта извечная дилемма…
Но стоит ли рубить ее сплеча?
Наверное проклятый нож все время
Из сердца должен моего торчать…