Святые узы. Музы – в париках.
В лепнине потолки, как в облаках.
Который год и ты, и я – в бегах
от нелицеприятных ветхих дней.
Чем дальше от тебя, тем холодней.
Ну что ж, прощай. Скучай, но не болей.
Дом недостатка кровного тепла.
Что нужно здесь? Усилие добра,
признания, любви... Et cetera.
Балладами коротких наших встреч
украсить, но, пожалуй, не сберечь
от пререканий – речь, от моли – вещь.
От чужеземья – узкий кругозор.
Среди смиренных зимних образов
непримирим лишь гностик-горизонт.
Скользит неслышно бостонский трамвай.
Неужто прямиком в соседний рай?
Нет, не шути, а лучше задавай
вопросы мне о нравах здешних мест,
о том, как нескончаем переезд
из точки «икс» в нагую точку «west»,
в которой потеряться, как назло –
легко, свободно. Только не смешно.
Глядишь на цепь потерянным звеном
событий, сотворённых из октав
причин и следствий, связанных, как шарф.
Мне стыдно утверждать, что кто-то прав.
Не правы все. Так проще обитать
в чужой среде, и даже адресат
порою попадает наугад
сюда, в строку, в безвыходный тупик.
Когда-то мне шептали сотни книг
о чём-то высшем. Высший не возник.
А низшие попрятались по снам,
международным панорамам - нам
ничто не стоит выбыть по делам.
В химчистку, в послезавтрашний Аид,
а там у грешных душ – душа болит.
Одна на всех. И на нее свалить
удобно ересь, кражу, алчность, ложь.
Где ты проходишь, вырастает нож.
Еще не раз ты здесь со мной пройдёшь.
Декабрь 2003 г.
