Я больше не пишу стихов...
На мелкий пафос нет желанья,
Нет чувств на страстные признанья,
Нет и свободы, и оков...
И только в памяти моей
Рождаются глухие звуки
И мечутся как мотыльки по ней
И исчезают, лишь только стоит
Взять ручку в руки.
В красивых и бездушных фразах
Искать спасенье - есть ли смысл?
И есть ли в них живая мысль...
Они - лишь манекены на каркасах?
И кто оценит, кто поймет?
Поэт я или рифмоплёт...