В квартире - сумрачно и медленно,
часы споткнулись на предполночи.
Я молча пробираюсь стенами -
почти без помощи -

на кухню. Там - вожусь со спичками.
Слегка трезвею. Ем рогалик.
В карманах, как всегда, наличные -
не ночевали.

Герань стоит на подоконнике.
Я пью зеленый - без жасмина.
Зима - как мимика у комика -
необъяснима.

Перед компьютером - бумаги ком:
то рифмы нет, то некрасиво -
стихи - как вид немого трагика -
слезоточивы.

Что наша жизнь? Игла. Эклектика.
Судьба (банально, но не мимо),
как ток, сбивающий электрика,
необратима.

Вот оттого и плачет жемчугом
шершавых звезд больное небо,
а ветер своенравной женщиной
уходит влево.

Но все еще не так потеряно,
как будет найдено: годами,
и я дождусь крылатых меринов
над головами.

И буду жадными присосками
терзать себя в любовной сырости...
Возможно, выползу из Бродского...
Возможно, вырасту...

Алматы