25 жизней в сутки уверяюсь, что быть – непросто.
Бумага едва ли не крошится от моих стараний.
Срываюсь, сбегаю, пальцами ног щиплю воздух
Замерзшего с лета неба – оно до сих пор не тает.
25 жизней в неделю уверяюсь, что петь – нелепо.
Мой мотив мне не ясен, ритмы сбились с прицелов.
Застывая длиннющим гуком в ожиданьи ответа
Сердце рвется все дальше. Я опять на знакомом пределе.
25 жизней в месяц умоляю себя звать негромко,
Чтоб не слышал никто, а слова заглушались пылью.
Я отнюдь не всегда ухожу, даже если меня шлют за водкой.
Ветер шепчет: «Не плачь, я пришил тебе новые крылья…»
25 жизней в осень убеждался, что ждать не стОит.
Убедившись, забылся сеансом бега.
За окном застывает декабрь, он стонет.
А мне в лучших сезонных традициях хочется.
Снега.
