О чём вы, тени тёмные, твердите?
О том, что я – не на своей орбите?
О том, что время требует отчёта,
А я ещё чирикаю про чё-то?
Про то, что не хватает сил и страсти –
Но это вам, тенЯм, как рыбке «здрассьте!».
Про то, что трудно – Богу и маммоне,
А тени мне в ответ: так ты ж не чмо, не
Инвалид, не пациент «серпушкин» –
Хотя, понятно дело, и не Пушкин.
Но всё равно
Оно тебе дано:
Средь сотен слово выцепить одно
И на одной-единственной строке
Влепить по центру или в уголке,
Или гайдаром с шашкою под высь –
Короче, чтобы аллес зашибись!
Необщим выражением лица
Известна муза Фимы Жиганца.
О чём вы, тени, шепчетесь со мною?
О том, что Божий дар втоптал в говно я,
Что чечевичный суп предпочитал
Нетленной тайне чистого листа,
Что солнечным, янтарным перезвонам
Предпочитал язык, доступный зонам,
И чистых виршей редкие алмазы
Теперь не проканают за отмазы,
И этот стих, добитый до конца,
Не оправдает Фиму Жиганца.
7 октября 2003
