"Оглянись на прощанье и вот она,
Под ногами чужая земля.
То ли птицы летят перелётные,
То ли крысы бегут с корабля."
Воскресенье, Константин Никольский
"Монреаль, Тель-Авив, Касабланка…
Мы чужие, конечно. Другие.
Будоражит желанной обманкой
Крепкий хмель затяжной ностальгии.
…
Ах, какая пустая затея –
На французском встречать свою старость."
Убить пересмешника
И впитывать другой менталитет,
ассимилировать другой язык…
Пытаясь тщетно нужный паритет
найти, зашлифовать…
Где этот стык
на грани между?
Прошлое и… ты…
Цепляться, как за порванную нить…
Воспоминаний.
Стройные ряды,
нет, фотовспышки.
Продолжая жить
в цивилизованной уже стране,
зачем ты снова обращаешь взгляд
на прошлое? Сейчас оно в цене?
И падает на печень сладкий яд
со стопкой русской водки…
Тишина
свернулась в доме кошкой возле ног.
И за стеной… богатая страна…
Далёкая Россия… – между строк,
но не укором.
Так… Немного грустно.
А в сытости мы забываем быстро
о прошлом.
Встретить старость на французском.
– В России? – Редко. Иногда… Туристом…
/02.12.03./
P.S.:
"Вы уезжаете.
– Надолго?
– Навсегда.
Я ни за что не попрошу остаться.
Ведёт Вас безымянная звезда
И странный кодекс чуждого мне братства."
Марина С