Я скучаю по детству, по запаху дома, по снегу...
Кто украл моё счастье? (Ведь он до сих пор не прощён...)
Весна ярко-жёлтым запачкала землю, забрызгала небо...
Внутри, как и прежде, стареет родной антрацит.
Споткнувшись о годы, о стрелки минутные жизни,
Забыла себя на страницах заплаканных книг,
Где детской рукой чёрной ручкой отмечены мысли,
По которым, спустя много лет, научилась я жить.