Я не видел тебя десять тысяч прокуренных лет.
Я простился с тобой в государстве, которого нет,
В желтом городе львов на дороге из греков в варяги,
В переходе метро, где старушки - невольные скряги,
Завернувшись в платки, продавали весной первоцвет.