Каждый сон, что мы видим - рождение дня.
И фрагменты событий, осознаных вскользь,
Терпким потом взмыленного бегом коня
Мыслей ход в подсознаньи пронзают насквозь.
Каждый звук, что мы слышим - вхождение в мир.
И ветров завывание в дебрях тиши
Громогласной усталостью сломанных лир
Проникает струной во все тайны души.
Каждый стих, что мы пишем - смятения глас.
И мятежный порыв остывающих строк
Водопадом слов найденных, льющим из нас,
Добродетель зовет и лелеет порок.
Каждый холст, что мы держим - сплетенье лиан.
И смешение красок в палитре густой,
Жгучим фоном канвы опалив первый план,
Растекается в дождь полноводной рекой.
Каждый миг, что мы помним - утрата секунд.
И периоды судеб, дарованных нам,
Мириадой соцветий, разбивших корунд,
Воспаленные чувства дробят пополам.
Иссякают слова, скоро выйдет картечь.
И приказ канонирам закончить обстрел,
Равносилием смерти разлившийся в речь,
Будет стартом грядущих поступков и дел.