Новый год. Белый лист. Колонтитулом шлем поздравленья.
Новый год - поворот ли судьбы или в вечность паденье?
Наслаждаемся светом гирлянд. А зима-синеглазка
пишет инеем новую, темную, страшную сказку
о разлуке, штыках ледяных, о безлунных прогулках.
только рады мы, рады метели в глуши переулков
и когда, увертюру исполнив несмазанных петель,
в ярких блестках стекляшек с мороза врывается ветер.
И блестит синева, отражаясь в светлеющем взгляде,-
Божья искра во мгле. Просто вырван листок из тетради.
Просто, завороженные магией белой страницы,
мы поверили в чудо, что вряд ли когда-то случится.
Полночь ластится к теплому боку поющего дома.
Теснота. Запах кухни и вьюги. Встречаем знакомых.
Веселимся, плохое забыв, в разукрашенной келье,
и пьянеем от глупых надежд. Шесть часов до похмелья.
Помудреем к обеду, очнувшись, как после наркоза.
Не сбываются сны. Все по-прежнему - голая проза.
И в тумане, как сон, Дед Мороз со стены зубоскалит:
"С новым годом, друзья! Новых радостей, новых печалей!"