Пойду, постреляю.
Куда попадет.
На тапках пумпончики красные.
Глаза образцово-прекрасные.
И женщина в белом идет.
А сзади за ней идиот
с расшаренным взглядом нудиста.
Читая про жен декабристов,
мне хочется прыгнуть туда,
где в бальных одеждах
скользят по паркету
одетые в белое дамы.
Пойду, постреляю.
Не дай вам, не дай
упасть в оркестровую яму,
когда дирижер скрипача своей палкой
пытается ткнуть прямо в нос.
И зреет, и зреет вопрос, как кокос:
зачем мне Италия, если
тепло и уютно мне в кресле?!