Сколько бы не дал жизней –
мне будет мало. В каждой
стану – как рана – лишней.
В каждой умру от жажды
смертной любви и… слова…
Он - в каждой жизни - мимо,
не разглядев. И снова
вечная пантомима.
С каждым движеньем таю
и превращаюсь в осень,
небо… глотаю стаю
птиц, выпускаю просинь.
Не было – и не надо.
Как бы не жгла дорога,
в каждой мне мало ада,
выдуманного Богом.