«Mari, je ne peux pas...»
…и кстати, продолжая разговор,
я не хотел бы жить в Париже.
Пить кофе, чушь и разный вздор,
нести в бистро, к утру поближе…
Жить в маленькой квартирке (бельэтаж),
по вечерам шарманку слушать,
и наблюдать как важный паж,
дождём вышагивает в лужах.
Стареть с одной, играть с другой,
в любовь, в слова, на клавесине,
услышав ночью чей-то вой,
курить в кулак, и в магазине
ждать чёрный хлеб…Не привезли
(«Smirnoff» конфетами воняет).
Налоги словно короли –
всё величают, величают…
И утром, выйдя погулять,
на лавке, в парке, не проснуться…
Венок за, франков, двадцать пять
и нежелание вернуться…
Нет. Не хочу и не могу,
не знаю хорошо иль плохо.
Хотя, быть может, я и лгу,
враньё присуще скоморохам.