***
Сашке Лихому
Опять расходятся у нас с тобой дороги:
Ты в горы, я на сплав, в который раз.
Ты будешь стенки брать, я штурмовать пороги,
Я – на Аргут, а ты, брат, – на Кавказ.
А там чуть свет – подъём и к перевалу,
Перила, крючья, ледяной карниз.
Но вот он взят, и ты стоишь усталый,
И молча куришь, сплевывая вниз.
Я, с головой умывшись встречным валом,
Хватаю воздуха побольше и – вперёд.
Река кипит и с рёвом бьётся в скалах.
Прошли порог и вновь идём за поворот.
Отбой, опять подъём и дальше, к цели.
Ты с ледорубом, я с веслом наперевес.
Цеплять валы, а ты – рубить ступени.
Я вниз по сливам, ты по склонам вверх.
Потом вернёмся, скажем: "Дай бог, не последний!"
Судьба сведёт нас снова у костра.
Расскажешь ты, как в связке шёл по гребню,
Я про каньон, где мы сломали два весла.
Достанем флягу, разольём по кружкам,
Гитару в руки, в зубы – "Беломор".
И песню запоём, что греет душу,
Про синие вершины Фанских гор,
Про реки, про леса, про перевалы,
Про баб, что бросили нас, так и не поняв,
Зачем же рюкзаки мы собираем,
На дым костра их ласки променяв.
Так просидим с тобой мы до рассвета.
Последней песни звук
сольется с первым солнечным лучом.
И, наплевав на глупые приметы,
Сюда вернемся мы, чтоб встретиться ещё.
Июль 88