В унылом покое ли, шуме ли, гаме,
несчастье какое! - я мыслю стихами.
И в голод голимый (который не тетка)
сосут меня рифмы, де - "палка - селедка".
И было б не жалко! - но что за дела-то? -
была бы та палка - батон сервелата!
Была, наконец, бы со всех этих хокку
хоть крошечка хлеба, хоть толика проку.
Но каждый стишок беспощаден и точен.
Он, словно клинок, заострен и наточен.
Натерт и продут, как труба у горниста.
Побочный продукт моего организма...