Светильник. Кресло. Мягкий тусклый вечер.
Толстенный том поэзии. И вдруг...
Одиннадцать велюровых сердечек
скользнули со страниц в прохладу рук,
заставив пальцы запылать от зноя.
Сердца - сухие розы лепестки -
внезапно обожгли моё, живое,
беспомощное. Вскрыли тайники,
которым я доверила беспечно
тебя, и все, что связано с тобой.
Одиннацать велюровых сердечек -
и миг любви. И до рассвета - боль.
Родные, цвета загустевшей крови,
с немым укором темных мертвых жил,
напомнили, как под моей рукою
они упруги были и свежи,
и ароматом солнечным дышали,
и были точно так же немы - и
красноречивей слов, когда держали
их руки изумленные мои.
Я б хоть на лепесточек просчиталась -
и все!
И время не пошло бы вспять!
Одиннадцать...
Коварная случайность.
Ухмылка жизни.
Ты не виноват.
27.10.03