Умирал поэт стихами. Каждый вечер. День. И ночь.
Он в бессилии старался все постичь. Все превозмочь.
Он стихами жил и бредил. Часто было, что во сне
Приходила та, с косою. Он гулять шел. По росе.
Он писал, и на бумагу просочилась вдруг душа.
Он страдал. Он был печален. Строил строки не спеша.
А душа все наблюдала, что он пишет. И, склонясь,
Ему на ухо шептала. Крик и боль. И сладость всласть.
Умирал поэт стихами. Оказалось, ими был.
В них свои семь жил вложил он. Без остатка.
Вот и жил.