…окстись, любимая, тебе
в льняном достался балахоне
болтун: о смерти, о судьбе
и о длиннотах меланхолий,
чей вязкий вкус невыносим,
и сумрак – апокалиптичен.
Едва ли хватит этих сил,
чтоб наш багаж был увеличен.
Глупа, оскорблена, бледна,
оргиастична, инфернальна –
история заражена
движениями по спирали,
но каждый, милая, из нас
уходит к собственным Итакам,
чьи берега в приливах сна
наделены густым закатом
земных потуг свести к нулю
все то, что делает нас ниже,
но сумма искренних «люблю»,
сравнима с суммой «ненавижу» –
от сих, коль скоро, и до сих
наш путь - от ночи до рассвета.
И не уйти от нас самих -
мы абсолютны только в этом.
М.