Когда придет за мной костлявая с косой,
И, как сорняк-траву из этой жизни скосит,
Пусть, кто не знал меня, моих друзей попросят
Все объяснить, и бред традиции отбросят,
А не скрывают некроложной полосой
Свои причуды, глупых фобий ассорти…
По мне неискренне платков не надо жулькать,
Или готовить мне венков постыло-жутких,
Или копать могилу в узком промежутке
Меж двух других, как горе-дачники сортир.
Пусть не устраивают гнусных панихид,
При всех в гробу лежать поленом я не стану.
А коль положат, пусть пеняют… Я ведь встану,
Да так ревнителей традиции достану,
Что уложу с собою рядышком ехидн.
Пусть лучше вспомнят, что терпеть не мог речей,
Высокопарно-пошлых над плитой могильной,
Пусть не скорбят зазря, что не был я двужильным,
Не маскируют смех за поведеньем стильным,
Пускай поймут: я в этой жизни был ничей.