Быль

Прозу жизни писали круги,
Когда первые капли дождя,
Словно иглы на мутную гладь,
Ставят швы с ее верха до дна.
Прозу смерти писал долгий штиль,
Прозу бедам писала война,
Но писала не прозу, а быль
Неокрепшего чада рука.