Закрою крепко на замок
Больную душу.
Меня любимая, дружок,
Не хочет слушать.
Не нужно ей моих причин
И оправданий.
Есть много влюбчивых мужчин,
Ее свиданий.
Как белокрылый мотылек
Над васильками,
Она стремится на цветок,
А не на камень.
Покрытый пылью ста времен
Судьбы рассказчик,
Я – камень этот, и как он –
Совсем пропащий.
Минует век, и пропадут
Судьбы обманы.
Я стану – прах. Потом взойду
Да хоть бурьяном.
Головкой встану на восток.
Заря проснется.
И белокрылый мотылек
Меня коснется.