Моя болезнь - безвольная печаль...
Прокурена до слез квартира.
Я не дурна -как вывеска для тира.
Расстреляна осколками зеркал.
Моя болезнь-безвольная печаль.
Вы говорили,нет такой игры.....
Холодный лес вытягивает руки.
Я в нем щеглу стираю брюки-
Верху добычу стерегут орлы.
Вы говорили, нет такой игры?
Так значит все-таки права...
Теперь- ни гордости, ни боли.
Вскипят и схлынут шелком рукава
С седой руки,как стайка белой моли..
Так значит - все-таки права
Распахнуты в дорогу небеса.
Известно - победителей не судят.
Со мною больше ничего не будет.
Со мною больше никого не будет.
Распахнуты в дорогу небеса.