На умирающей земле
перенаправленные звезды
так светят чисто и серьезно,
чтоб умиралось нам в тепле.
И ты протянешь руку мне,
и мы отмоемся от правил,
от всех кто нас перенаправил
сюда, к постатомной зиме.
И по утру, одевшись наспех, я побегу на перекресток
к тому кафе где ели пиццу моя весна с твоей весной.
И буду ждать тебя напрастно, и волноваться как подросток,
что переливы сини ситца меня обминут стороной.
А ты пройдешь другой дорогой и опустевшие кварталы
шепнут тихонько, как теряться тебе до поздней ночи в них.
И улиц тихие отроги, и переулков перевалы
нас берегут и нами сняться в свой бесконечно-старый стих.