_ _ _
...Я эту речку, Сеянгу-реку
узнаю и сегодня, как когда-то
я узнавал по жёлтому песку
на светлых и весёлых перекатах,
по сказочным огромным валунам,
лежащим в омутах на поворотах,
по шустрым ручейкам-говорунам,
бегущим из бескрайнего болота
из-за таёжной сумрачной гряды,
впадающим не в речку на исходе,
а в вечный тот круговорот воды,
что происходит в мире и в природе.
Я узнаю ту речку по мысам,
по берегам, когда-то сенокосным,
по птичьим восхищённым голосам,
ликующих июльским утром росным
в густой листве черёмух и берёз
и славящим явление восхода...
Ещё - по стрекотанию стрекоз,
по паутинкам, падающим в воду
с кустов ольховых в жаркий летний день,
по травам шелковистым и духмяным,
по прячущимся в ивовую тень
хариусам под берегом торфяным.
...Да, много убежало с той поры
воды по омутам и перекатам,
когда горели над рекой костры,
а у костров сидели мы, ребята,
пришедшие сюда издалека -
за десять вёрст - болотом и чащёбой:
манила нас, звала к себе река
своей неповторимостью - ещё бы! -
здесь лес вершины прятал в облака,
и было в нём, в чаще глухой, немало
грибных полян и мест, куда пока
ничья нога ни разу не ступала.
Воспоминанья... Как они остры...
Ночами память тропку в детство ищет.
Пусть там, где мы когда-то жгли костры,
давно позарастали пепелища
травой и мхом, и даже нет следа
от пепелищ... Да что там - наши тропки
по берегам весенняя вода
размыла и покрыла илом топким, -
я всё равно в сознанье берегу
приметы той реки, а их немало,
и мысленно стою на берегу,
где водяная мельница стояла
в веках ушедших. Сочная трава,
высокая - один в один со мною
от глаз чужих скрывает жернова
и колесо скрывает водяное.
Не сказка ли? - в таком глухом лесу -
сруб мельничный, плотина и запруда...
Я эту сказку в памяти несу,
и - так и было! - именно оттуда,
от той запруды, в самый первый раз
унёс в душе (так именно и было!)
зачатки первых стихотворных фраз,
ну а каких - душа давно забыла.
Другой реки крутые берега -
гранитные! - теперь моё соседство,
но речка эта - Сеянга-река
бежит за мной - прозрачная - из детства.
И стоит обернуться мне назад,
туда - назад - взглянуть из-под ладошки,
я вижу вновь дремучие леса,
и берега, и наши тропки-стёжки,
и в омутах - округлость серых глыб,
и перекат - весёлый и игривый,
и плавники волшебных быстрых рыб
под берегом в тени плакучей ивы.
Я слышу писк июльских комаров,
мыс сенокосный ощущаю зримо,
и запах дыма нашенских костров
я чувствую, смолистый запах дыма.
И речке детства, самой дорогой
моей реке, шагая через годы,
я всё машу, машу, машу рукой
и пью её живительную воду...