Чем я пьян? Какой-то лаской,
блеском огненных очей,
небывало-страшной пляской
в снах сиреневых ночей.
Р.М.
Проникаюсь не словами, а тобой.
Ой ли, дело – лидо-ладо напевать,
нимб безумный над горячей головой
ледяными облаками облекать?
На слепые терракотовые сны
наливаю фиолетовый елей –
ты на площади, на блюде ли луны
этой небыли из боли не допей…
От налёта до чахотки – жизни час,
да уносит всё по рельсам в небеса…
Через тучи, через строки, через нас
тонко тянется кровавая коса.